Spanish Poems





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Poemas en Inglés es un blog que pretende acercar poemas de lengua inglesa al castellano
Sentences
"Por principio, toda traducción es buena. En cualquier caso, pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas son perfectas"

Augusto Monterroso

-La palabra mágica-

"Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?"

Voltaire

"Translating poetry is like making jewelry. Every word counts, and each sparkles with so many facets. Translating prose is like sculpting: get the shape and the lines right, then polish the seams later."

James Nolan

"La traducción destroza el espí­ritu del idioma"

Federico García Lorca
Pedro Salinas -Muertes-
martes, 13 de abril de 2004
Muertes

Primero te olvidé en tu voz.
Si ahora hablases aquí,
a mi lado,
preguntaría yo: “¿Quién es?”
Luego se me olvido de ti tu paso.
Si una sombra se esquiva
entre el viento, de carne,
ya no sé si eres tú.
Te deshojaste toda lentamente,
delante de un invierno: la sonrisa,
la mirada, el color del traje, el número
de los zapatos.
Te deshojaste aún más:
se te cayó tu carne, tu cuerpo.
Y me quedó tu nombre, siete letras, de ti.
Y tú viviendo,
desesperadamente agonizante,
en ellas, con alma y cuerpo.
Tu esqueleto, sus trazos,
tu voz, tu risa, siete letras, ellas.
Y decirlas tu solo cuerpo ya.
Se me olvidó tu nombre.
Las siete letras andan desatadas;
no se conocen.
Pasan anuncios en tranvías; letras
se encienden en colores a la noche,
van en sobres diciendo
otros nombres.

Por allí andarás tú,
disuelta ya, deshecha e imposible.
Andarás tú, tu nombre, que eras tú,
ascendido
hasta unos cielos tontos,
en una gloria abstracta de alfabeto.


Deaths

First I forgot you in your voice.
If you were talking to me now,
here by my side,
I would ask, “Who’s there?”
Then your step became unfamiliar.
If a shadow—even one of flesh
and blood—escapes in the wind,
I can’t tell if it’s you.
You shed your leaves slowly
in the face of one winter: your smile,
your eyes, the color of your clothing, the size
of your shoes.
More leaves:
your flesh, your body fell away,
until all that was left was your name: seven letters.
And you went on living,
dying, hanging on
to those letters with body and soul.
Your skeleton, the remains of it,
your voice, your laughter, those seven letters.
And then your body alone uttered them.
Your name slipped away from me.
Now those seven letters drift unattached,
unknown to each other.
Advertisements go by on streetcars; your letters
light up the night with their colors,
they travel on envelopes spelling out
other names.

You will wander there,
dissolved, undone, irretrievable,
in the name that was you,
risen up
to some crazy heaven,
some abstract glory in the alphabet.

Translated by David Lee Garrison

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posted by Bishop @ 11:00  
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